Constant Motion

Tras tanto movimiento por fin te quedas quieta, con tus pensamientos. Nada más y todo ello. Piensas porqué haces lo que haces, qué te impulsa, qué te mueve, porqué te desviaste en esa señal y no en la siguiente o en la anterior. Porqué dejaste pasar todos esos pueblos hasta que por fin decidiste parar en uno.

Por mucho que lo piensas, no llegas a la solución de este enigma, sólo tienes una cosa clara, lo que aquí te trajo fue una necesidad. No sabes cual, sólo que ardía en el fondo de tu pecho, te molestaba por las noches y te provocaba picores. Llegó el momento en que esta necesidad misteriosa que habitaba tus sombras se hizo más fuerte que tus luces, que ya no tenían los suficientes vatios para iluminar tus días.

Y entonces recorriste callejones oscuros, fuiste buscando techos, toldos, todo aquello que protegiera tus entonces sensibles ojos de la luz directa.

Llegaba la noche, que tras un exagerado y brillante cráter semejante a una sonrisa, te regalaba picores, ociosidad, quemazón. Pero tu creíste que aún tenías fuerzas para seguir rascándote, que aún aguantabas bien los ardores refugiándote en un rincón umbrío, haciéndote un ovillo. Y así pasaban los lustros. Empezaste a notar que tu piel se estaba tornando naranja, que te había crecido un bulto en la cabeza. Te sentías hinchada, pesada por fuera y ligera por dentro. Lo ligero quería salir a la superficie, y una noche de ovillo, el dolor fue insoportable. Tu cabeza palpitaba y junto a un grito desgarrador, el bulto estalló. Comenzó a salir un gas incoloro, inodoro. Te arrastraste, chillaste y entonces otra vez, esa necesidad desconocida te llevó a encender un fósforo. Sólo tuviste tiempo de observar la llama una milésima de segundo, sólo una milésima de segundo para un porqué antes de la explosión.

No hace mucho tiempo de aquello y te encuentras en la habitación de un motel de dos alturas. La luz entra por una ventana del techo, directamente a tu cabeza, a tu cara, a tus ojos, a tus rodillas. Sí recuerdas lo que pasó, cómo no vas a recordarlo, y sí recuerdas como llegaste aquí, no es ahí donde reside el misterio. Pero todo eso es ya pasado y quedó atrás en la carretera. Sin embargo, sueles mirar tu piel a menudo, tocar tu cabeza y comprobar que está lisa.

Sales a la puerta y te apoyas en la fachada, que para tu sorpresa es de piedra y no de fino yeso. Un pájaro frena su vuelo con un planeo, lo sigues con la mirada. Una pareja abandona la habitación de al lado, arrastran maletas consigo. También los observas, parecen felices y tú sonríes. Se suben al coche y ruedan el asfalto hacia algún otro sitio.

No reconoces ningún coche como tuyo, por lo que ya estás cerca de tu actual destino, aquel al que podrás llegar poniendo un pie delante del otro, dejando el primero detrás del segundo. La necesidad ya no te manda picores, pero tus pensamientos siguen enviando porqués. Sacas de tu mochila Fahrenheit 451. En el prefacio Ray Bradbury dice que escribió este libro en un sótano de la biblioteca de la UCLA, junto a muchos jóvenes que como él pagaban dos céntimos por media hora de alquiler de una máquina de escribir. Ellos no sabían lo que Ray estaba escribiendo, ni siquiera él mismo lo sabía muy bien. Pero algo lo llevó allí, un impulso le inyectó palabras en la mente, tinta en los dedos. Ray nunca cambió su novela escrita en tan sólo nueve días pese a que, desde la distancia, deseaba añadir más madurez a sus personajes, cambiar algunos acontecimientos…

Lees repetidas veces este escrito, te gusta encontrar esa necesidad misteriosa en él. Puede que sin querer el autor haya impregnado, sin ni siquiera saberlo, alguna de sus hojas con alguna pista. Aunque en verdad es sólo una forma de darle alivio a tu mente.

Asumido ya el papel de ignorante, sólo tratas de poner pesos a un lado y al otro de la balanza. Buscar pistas y creer que morirás buscando, pese a desconocer esto último.

Abandonas el motel y una senda te lleva hasta el pueblo más cercano. Crecen amapolas en los lados y el camino juega con ellas dibujando sinuosas formas. Observando a tu alrededor, te das cuenta de que eres una hoja en blanco, y que tus zapatos están llenos de tierra. Por fin ves el pueblo que tomaste como destino, aquel cuyo nombre viste escrito en aquella salida de la carretera y que te empujó a desviarte.

Es tarde y ahora llueve, estás empapada. Llamas a la puerta de una pensión sin muchas esperanzas de que te atiendan, pero se abre la puerta y una persona te atiende con una sonrisa, te ofrece algo caliente y te lleva a tu habitación. Sentada en la cama, te miras la piel, te tocas la cabeza. Todo está bien.

http://www.youtube.com/watch?v=k-EsxfoE3lk

Medidas orgánicas

Ciertamente nos movemos en ciclos, pueden sucederse cada diez minutos, en ocasiones duran años. Someten a las nubes, al fuego, al agua, esclavizan y ensalzan la tierra, transforman a los vivos, también a lo muerto. No nos dejemos engañar por su nombre, no son cíclicos, tienen inicio, nudo y desenlace. Una vez desvelado el misterio, nunca vuelven a repetirse. Dejan pistas sobre la mesa, y cuando se apaga la luz del salón, hay un nuevo muerto y el mayordomo ha desaparecido.

En un parque se alza una estatua, nadie la observa, pero cada día es diferente, aunque mantenga su mirada fija en el mismo estanque, aunque repose sobre la misma piedra, aunque el mismo árbol le dé sombra.

Don Diferente trata de ser distinto, lo que no sabe es que no está en su mano marcar la diferencia sino en la mano de la diferencia marcarnos a nosotros. Ya somos diferentes.

Bajo un cielo cambiante reposa un estanque, nació allí mismo y es consciente de que allí morirá cuando llegue el momento. Es imposible que sepa cuándo ocurrirá esto, pues cada momento difiere del anterior.

Y es que hasta el tiempo aunque no tenga cuerpo, es orgánico.

Con título

Es verdad, vivimos en un barrio, en un pueblo, en una ciudad, comunidad, país.

Es verdad, vivimos en el amplio mundo, en el oscuro universo, somos un punto tan ínfimo, que no hay medida tan pequeña que nos mesure. Nos hacemos de aquí o de allá, de esta manera, de la otra, pero lo cierto es que somos todos lo mismo. Sí, somos lo mismo, lo más parecido con lo que compararnos. Unos frente a otros a través de un cristal con índice de refracción cero.

Somos entes en movimiento, pero hay cosas que permanecen. Sí, permanecen.

Dicen que se crean vínculos entre las personas. Digo que se crean personas alrededor de un vínculo. El Golem existe en el concepto de cosmos.

Mientras, nos movemos.

Y yo, después, ahora, allí, aquí, noto el lleno que desencadenó un vínculo, que conformó puzles de carne, huesos, entrañas, piel y vivos cerebros. La grandeza de esos puntos infinitesimales. Rompecabezas de Alicia tomando té con el conejo y el Sombrerero Loco, de París, un nunca tan literario edificio de hacienda, una botella de vino más que correcto, un paquete de Smints y otros tantos. Alguien separó estas piezas, las mezcló y volvió a unirlas otra vez con resultado sorprendente. No hay nada mejor que ver tus piezas repartidas, ver sus piezas en ti. ¿He dicho ya que no hay nada mejor?

Hay una verdad en todo esto, y es que las piezas separadas, mezcladas y repartidas compartieron vidas anteriores, vidas contemporáneas, conservan la esencia de los cuerpos que habitaron, y aunque estén lejos, permanecen.

I

Caminamos estructuras que concretan el espacio, que nos cobijan, que nos ordenan. Andar la opacidad. La esfera ocupada, lo que en la mirada concurre, proyección de las cejas al cielo.

La

      opacidad

                        es

relativa.

Pasear circular y pausadamente por el interior de una estancia elevada. Acariciar al gato que descansa sobre unas quemadas hojas amantes del cartón duro. Muros de piedra. Sólida roca perfectamente encajada por unas manos nacidas de la imperfección, capaces de moldear la música, también de fundir el mundo. Pulsar los treinta y cuatro filamentos metálicos cuyos semitonos no logran evadirte de un pensamiento. La opacidad es relativa, y aunque le das la espalda al referente, éste deja pasar la luz, pese al plomo, pese a los esmaltes. Un día te descubres, casi por azar, rebuscando en el amplio desorden. Tu vista traspasa los medios tonos y se expande en el desgobierno. Y las manos que separaron el espacio consumadamente, rompen muros hacia lo diáfano.


She Moved Through the Fair

Incondicionales de la condición humana

Un día eres simplemente perfect@, tus enormes dientes blancos desgarran la carne, el pan, la fruta e incluso los capuchones de los bolígrafos como si fueran mantequilla. Tu pelo, que cubre tu espalda hasta el mismísimo hueso sacro, brilla fuerte y denso, azabache oscuro. Tus uñas, no, esas siempre las mordiste. La vista nítida, perfecta, despejada de toda lente extraña. Tus piernas incansables agotan a los perros, que ya no desean seguir jugando. Tu piel es tersa, morena, uniforme. La eternidad bendiga la uniformidad epidérmica.

Eres perfect@, tus actos no tienen la menor consecuencia, y lo sabes. Podría seguir hablando de la perfección psicológica de este estado, pero creo que la falta de consecuencias ya contiene mil matices.

Un día te levantas y vas a tu terraza a tomar el sol. Qué gusto sentir tal impacto y descubrir que eres capaz de aguantarlo. De repente te das cuenta que te has dormido, así que te levantas sobresaltada, te limpias la baba y corres escaleras para arriba. Cuando alcanzas terreno plano compruebas que ves el mundo como si habitaras dentro de un cuadro de Georges Seurat. No hay de qué preocuparse, te ha pasado otras veces y los puntitos acaban desapareciendo. Pero no es así, por lo que entras al baño a echarte agua fría en el cuello, levantas la cabeza, te miras al espejo y despiertas más tarde, imposible decir cuánto, tirada en el pasillo. ¿Qué cojones ha pasado? No sientes nada mas que desconcierto, sin embargo notas un sabor raro. Te llevas las manos a la boca, por la que ahora circula mejor el aire. <<¡Mamá!>>

Es agosto y en septiembre empiezas la universidad. Aunque nunca has sido especialmente presumida, no quieres presentarte el primer día de tu nueva y futura vida con una pala de menos. Te llamarán “la mellada”, a tus espaldas claro, estamos hablando de la universidad, no del colegio.  Así que vas a la única clínica dental abierta en ese mes tan estival y te ponen una prótesis de mierda. <<No comas bocadillos ni cosas muy duras, podría desprenderse la funda dental>>.

No pasa nada, aprendes a vivir con ello, aunque recuerdas que una vez fuiste perfecto.

Estás en clase de matemáticas, que te encanta, pero por alguna extraña razón, las incógnitas forman ecuaciones que se dibujan borrosas en la pizarra, imposible despejarlas. Aunque tus ojos son hábiles para entornarse, dicha técnica ya no te funciona más, así que te mueves a un pupitre de la primera fila, el del niño que siempre está enfermo. Tus profesores, en su mayoría con tendencia a no detectar prácticamente nada, sí perciben tu defecto visual, así que avisan a tus padres. Esto te lleva a la consulta del oculista y efectivamente tienes miopía. Gafas al canto y frases nada convincentes <<Ay, pues te quedan muy bien>>. Es importante decir que en este momento la graduación de tus anteojos cuadriplica la de esas primeras gafas de metal colorido. Todos sabemos que la perfección es insostenible en el tiempo.

Te gusta mucho salir a correr, lo haces a menudo, tienes un buen rendimiento y bajas de los cuatro minutos y medio por kilómetro en carreras de doce kilómetros. Crees que eres potente, más como una cebra que como una gacela. Pero a pesar de tus caras zapatillas y de evitar a toda costa rodar por asfalto, tus rodillas se resienten y te piden periódicamente una tregua, cada vez más habitualmente. Se han convertido en yonquis del descanso. Qué fue de aquella elasticidad articular, de aquel amor incondicional entre el muslo y la pierna que lo aguantaba todo. No hay que preocuparse, siempre te quedará la natación que tanto aborreces.

Te llega la adolescencia y con ella un deseo irrefrenable de hacer cosas sin sentido, y cuanto más fastidien a tus padres, mejor. ¿Porqué no decolorarte el pelo y hacerte mechas rubias como si no hubiera mañana? Sí, carpe diem, la vida son dos días, vamos a hacer locuras. Aunque ahora intuyes la estupidez de tus actos y razonamientos pasados, en aquel momento todo tenía sentido, no querías mas que hacer, hacer cosas, rebelarte, como fuera. El pelo, la vestimenta, el alcohol, los porros, la música sucia. El caso es que tu pelo, tu precioso pelo negro pasó a ser todo lo contrario, se puede decir con más adjetivos pero no más claramente. Luego, aunque has seguido tintándote el pelo con criterio, el sol abusivo y otras inclemencias, ya no te permiten cubrir tu espalda, en toda su longitud, con ese manto brillante. Has de conformarte con que repose sobre tus hombros, aún bonito, todo hay que decirlo, pero ya no perfecto.

¡Ah!, antes olvidaste mencionar que hace unos meses compraste un bono para una limpieza dental, súper económico. Llamaste y concertaste cita con el dentista. Antes de entrar por la puerta de la clínica, sentarte en ese sillón ergonómico que se abate y abrir la boca, caminas feliz. Ya hacía tiempo desde tu última limpieza y te ha salido realmente bien de precio. Una hora y media más tarde tus dientes relucen y el dentista ha descubierto que padeces de bruxismo, es decir, que rechinas los dientes por las noches.

—¿No te duelen la cabeza y la mandíbula al levantarte?

—Pues la verdad es que nunca he reparado en ello, así que supongo que no.

—Pues tienes los dientes más desgastados de lo normal. Tendrás que llevar una férula dental mientras duermes para evitar la destrucción del esmalte y la dentina además de los dolores y desgaste de mandíbula.

Así que ante la posibilidad de la destrucción de tus dientes y mandíbula (ya te imaginas como un ser amorfo e incapaz de articular palabra) encargas una férula de esas. La imperfección ya no te respeta ni cuando duermes.

Sólo has consumido un tercio de tu vida (si tu vida se ajusta a la media) y sonríes al imaginar el momento en el que llegues a ser la cosa más imperfecta y remachada del mundo. Eres un@ coleccionista de parches.

Reclamo

La luz de las llamas calienta mi mirada reposada, ausente, fija. Un sonido se acerca, puedo oírlo, reclama. Sin embargo yo, soy esclava del fuego. La onda me alcanza, estalla en mis oídos y extingue las cadenas que me unen a mi dueño. Sigue su camino, que ahora es el mío. Se adentra en el verde oscuro y yo me detengo, con el temor que anuncia lo desconocido. Una sombra mira desde la penumbra la luna que corona las copas de los árboles. Penetra en la frondosidad, sugerente. Doy un primer paso, mis pies están desnudos, viven. Se mueven por el hechizo de una música ecléctica. Corro; ninguna roca, ninguna rama consiguen arrancarme más que un girón de mi rojo vestido o rasgar apenas mi piel, que llora carmín. Yo también arrebato; hojas, flores y algunos frutos que envuelven mi pelo hilado, mi rasgada vestimenta. El sonido se diluye, la luna brilla más fuerte, avanzo hechizada con el temor de perder a mi guía. Una roca corona la perpendicular, la sombra se detiene en el vértice y aúlla su anhelo. Yo me elevo, despego con pies livianos del frío suelo que arde en mis extremidades. Mi vestido se alza conmigo, ondulante. La luna lo corona todo, pasiva, como si no ejerciera su influjo, como si no eclipsara pensamientos, actos. La armonía ya invade el valle. Y yo me precipito, envuelta en rojo, en llamas, en pétalos... 

Inon Zur- I am the one

Bienvenidos Welcome Benvenuto Bienvenue Tervetuloa Willkommen مرحبا ようこそ

Los entendidos dicen que un blog se empieza con una entrada en la que explicas qué es y qué contenido va a reflejar (así de manera general). Vaya, siempre me pasa lo mismo, me pongo a jugar sin leer antes el manual de instrucciones. Bueno, abierto y usado el producto, no hay vuelta atrás, además he perdido el ticket. Este es mi blog señoras y señores.

PROPÓSITOS DE UN DESPROPÓSITO: CONCLUSIONES CUESTIONABLES

A veces dar un paso hacia atrás es dar cien hacia delante.

En ocasiones, pararte y dejar que la liebre te pase, evita que te arrolle un coche en la carretera.

No es ninguna mentira si digo que hay momentos en los que saber menos es comprender más y que no describirte es hablar de ti.

¿Me equivoco al decir que el aquí no es el ahora pero que el ahora es aquí?

Aunque si el aquí es el ahora, entonces el allá es el después y el Más Allá el más después. Mmm no, sigo pensando que el ahora es aquí pues el después será allá y el más después Más Allá. Sí, eso tiene más sentido. El tiempo siempre es primero.

Pues si lo primero es el tiempo, entonces que mañana haga sol y calor y ya hablamos más después del Más Allá, ¿te parece?.